As folhas resolveram lamentar o feito anunciado; o outono chegara inevitavelmente. A volta a sua casa tornava-se mais aguardada desde então.

Teriam ainda três estações a enfrentar.

Até sua chegada, previa um congestionamento de ideias.

Suavemente.

Contente estaria então, na sua metafórica fortaleza. O cansaço viria a qualquer hora. O sentimento de abandono lhe bateria a porta. Esse era o futuro querido?

Porém não desistiria daquele “indesistível”, o qual lhe fez perder a rota, roda, rota.

O tempo lhe parecera eterno, incerto, incrédulo.

O mundo um lugar indicado ao fracasso, cansaço.

O amor, esse sim, não fazia questão de desistir.

O amor que tudo cura tudo sara...

Meio fora de linha

Meio fora de hora

Meio fora de rota

Em algum outro coração, ele encontrara.

Luna

Tamanhos versos de inverno,
encontram-se chorosos como a chuva.
Tamanhos descontentamentos,
vieram sem seus alentos.
Não há um sinal de luna.
A fumaça fez questão de consumi-la.
Não há um sinal de pluma,
ou sequer da presença sua.
Escondera-se na lua?

A tal poesia

Devagar e sublime,
Macia e comportada.
A tal poesia parecia adequada,
numa dimensão sem limites.
As palavras proclamadas
Me traziam afora da realidade.
As metáforas incompreensíveis
O romance sem romantismo
Uma sociedade sem humanismo
Um sorriso impossível
Um mundo que não pode ser traduzido.
Simples e humilde,
Calma e aplicada.
A tal poesia parecia invocada,
numa prosa sem rimas, liras, e delongas.